NO LE LLAMES LOCO A QUIEN ES QUIEN ES

Antes de que mis orejas escucharan tu voz, 

tenía que escuchar la mía... 

antes que lo que tú quieres que yo haga, 

están mis fantasías... 

antes que tu quieras llamarme loca, 

está mi alma que al no ser igual, asusta.

Antes que escribir para satisfacer,

está esta historia, que me dio la gana crear y en ella creer.

- Lucía la de Flor

Estaba sentada en la orilla del tiempo, sentadita con doce años, media cola ondulada hasta la cintura, vestido azul… mis pies colgaban de la silla y no paraba de escribir… no paraba… porque no podía. Era mi alma más pura, la contaminación de tantas y tantas opiniones todavía no había penetrado mi inocencia. Era yo, eran mis letras.

Pasaron los años y entró un conejo que me decía todas las cosas que hacía mal… y tomaba tiempo de todo… ya es tarde para esto, ya estás muy grande para esto otro, no lograste todo lo que querías que dijiste que para ahora estaría listo…

Entró luego una oruga que se fumaba lo mucho que creía en mí y poco a poco dejé de confiar en mi mágica alma y al no reconocer magia dentro, se terminó la magia de fuera y la fantasía se me escapó de las manos.

No… no era Alicia, era yo, aunque de todas las cosas que me habían arrancado me había hecho diminuta como ella. Tan grande que era cuando tenía doce años, tan chiquita que me veo hoy de otros doce más.

Todos opinaban sobre mi futuro, sobre lo que venía a hacer a este mundo, sobre las obligaciones que mi personaje tenía en esta historia y pareciera que no podía hacer otra cosa mas que asimilarme al hecho de sus opiniones.

¿No le pasa así a todo el mundo? Pensé. Seguro no soy la única que tiene sobre sus hombros el peso del deber, de llenar el espacio que me corresponde. ¿Eso soy? Las flores empezaron a cantarme para animarme y aparecieron dos hermanos regordetos que de verlos tan confundidos pensé que tal vez dentro de todo esto que no deseaba, estaba al menos cuerda… creo que lo estaba.

¿Una persona que complace es cuerda acaso? Bueno al menos cuando no te sales de los parámetros no te señalan y así me sentía bien. Hasta que llegaste tú, sombrerero loco.

Tan confundido, tan lleno de todo, tan él. Al verlo pensé que dentro de esa mirada dispersa se encontraba alguien que se había inventado a sí mismo. ¿Y yo? Yo era producto del mundo. ¿Qué quedaba de mí?

-       ¿Quién eres? – Me preguntó dando una vuelta entera su cabeza por el cuello. ¿Cómo lograba hacer eso?

-       - Soy la que escribe esta historia. – Le contesté segura porque a él no tenía que agradarle, ser yo bastaba.

-       ¿Y qué haces dejando que todos te digan que hacer?

-       No lo sé.

Toma el lápiz y regresa a tu escritorio. Me dijo. Vístete de los colores que quieras yo no dejes que nadie te llame por otra cosa que no sea tu nombre. Echa a andar tu imaginación, esa que es tuya… apodérate de tu poder de crear, deja todas esas otras voces que sólo son los deseos de los demás y aprende a volver a ser pura, que tú eres lo único que tienes y las opiniones de los demás, aunque ahora han penetrado tu inocencia y más… nunca tendrán más poder que tu voluntad. Eres tú, son tus letras…
No cambies por nadie, vuelve a tu pureza, vuelve a comenzar. Y nunca le llames loco a quien es quien es, porque no hay nada más cuerdo que ser tu propio ser. No dejes que el miedo te esconda entre las masas y que tu comportamiento se asimile al de tu mundo... olvídate de todo, acuérdate de ti.


Y así me puse de pie, me sacudí y regresé a mi escritorio, a escribir con mi propia voz.